Ein neues Fenster

Sechs Wochen später stritt die Stadt noch immer.

Iona hielt das für einen Fortschritt gegenüber den Jahren, in denen Einigkeit vorgeschrieben gewesen war.

Die sechs Viertel und die Hafenwache hatten einen vorläufigen Rat gebildet. Die alten Sätze waren ausgesetzt. Jeder Turm veröffentlichte seinen Verbrauch. Die Spendenräume blieben von den Beamten getrennt, die die Vorräte erfassten, damit man gehen konnte, ohne bis auf die Straße verfolgt zu werden. Es gab Streit über Dienstpläne, Fragen zu Fehlmengen und Diskussionen darüber, wie viel vom Wiederaufbaugeld an die überfluteten unteren Kais gehen sollte.

Das neue System funktionierte. Es verlangte auch, dass Menschen weiter dafür sorgten. Niemand, der eine ganze Nacht am Seil gestanden hatte, hielt das für eine kleine Bedingung.

Magistratin Vey hatte die Kontrolle über das Toramt verloren, nicht aber ihr Talent, Menschen davon zu überzeugen, dass sie recht gehabt hatte. Anhörungen wurden angesetzt. Ebenso Prüfungen der Berichte, die sie erhalten, und der Befehle, die sie unterschrieben hatte. Tarin legte einen vollständigen Bericht seiner Abgabenerhebungen vor, auch derjenigen, die gegen keine der alten Regeln verstoßen und trotzdem Schaden angerichtet hatten.

Er bekam seinen Schlüssel nicht zurück.

Iona wollte das auch nicht.

Während die Überlaufstraße wiederaufgebaut wurde, arbeitete sie in einem geliehenen Laden unter dem überdachten Markt. Sela bildete neue Glockenläuter aus. Über diese Verantwortung klagte sie jedes Mal, wenn jemand vorschlug, sie abzugeben. Kes hatte bezahlte Verträge für ihre Mannschaften und den Ruf gewonnen, unmöglich zu übervorteilen zu sein. Den wollte sie maßvoll nutzen.

Über Ionas neuer Werkbank hing der Bleistiftbecher, unbeschädigt. Einige Stifte waren aufgequollen und ließen sich nicht mehr richtig spitzen. Sie behielt sie, versuchte aber nicht mehr, damit zu schreiben.

Tarin half an drei Nachmittagen pro Woche, die Haussiegel zu reparieren. Er bekam denselben Stundensatz wie die anderen Fachkräfte. Am ersten Tag ließ ein Mann aus der Netzbucht ihn nicht an seine Ausrüstung. Iona gab die Arbeit jemand anderem. Tarin bat sie nicht, für ihn mit dem Mann zu sprechen.

An anderen Nachmittagen vergaßen sie für ein oder zwei Stunden die Geschichte, die sie in denselben Raum geführt hatte. Sie stritten über ein Verbindungsteil. Er brachte Brot. Sie entdeckte, dass er beim Lesen schwieriger Zeichnungen summte und dabei fast, aber nie ganz, den Ton traf.

Er merkte, dass sie keine Hilfe angeboten bekommen wollte, während sie ein Werkzeug suchte. Nun fragte er, ob sie ein zweites Paar Augen brauchen konnte. Meist sagte sie Ja. Manchmal Nein. Er lernte, die Ablehnung nicht als Urteil über seinen Charakter aufzufassen.

Zweimal gingen sie miteinander essen. Am ersten Abend redete er zu viel, weil er nervös war. Am zweiten redete sie zu viel, weil er Dinge erfahren sollte, die in keinem Abgabenregister und auf keiner Reparaturliste standen.

Sie erzählte von ihrem Vater. Nicht von dem Mann, dessen Stimme sie nicht mehr hören konnte, sondern von dem Mann, der einmal eine ganze Ladung Lampenringe im Brotofen gelassen und danach dem Bäcker vorgeworfen hatte, die Sonne versetzt zu haben.

Tarin lachte. Sie war froh, dass sie noch jemanden mit einer Geschichte zum Lachen bringen konnte, die ihr die Steuer nicht genommen hatte.

Eines Abends gingen sie nach Ladenschluss zum Neunten Kai.

Die wiederaufgebaute Straße war noch nicht fertig. Manche Türen führten in Zimmer ohne Fußboden. Ihre alte Werkstatt hatte noch kein Dach, aber der neue Fensterrahmen war eingesetzt. Sie stellte sich hinein und blickte durch ihn auf den Hafen.

Tarin blieb auf der anderen Seite stehen, die Hände auf dem Fensterbrett.

„Gute Höhe?“, fragte er.

„Ja.“

„Du kannst das Wasser sehen.“

„Das konnte ich vorher auch.“

„Ich weiß.“

Sie sah ihn an. Er trug den schlichten Mantel, den er nach seinem Abschied vom Amt gekauft hatte. Sie hatte den Ärmel so sauber geflickt, dass man es nur sah, wenn man wusste, wo man suchen musste.

„Ich will den ersten Kuss nicht noch einmal nachmachen“, sagte sie.

Er schwieg einen Moment.

„Gut.“

„Ich denke immer, ich müsste fragen, wo wir standen, was du getan hast. Als käme etwas zurück, wenn wir es genau richtig machen.“

„Das wird es nicht.“

„Ich weiß.“

Er legte eine Hand auf den unfertigen Rahmen, dicht neben ihre.

„Dann müssen wir nichts davon tun.“

Sie ging um den Rahmen herum und trat durch die leere Türöffnung ins Freie. Auf dem Boden lagen Sägespäne und zerbrochener Mörtel. Keiner hatte eine Laterne mitgebracht. Zu ihren Füßen lag kein nasses Seil.

Iona legte die Hand an die Seite seines Halses. Er beugte sich zu ihr.

Dieser Kuss war langsamer. Einmal lächelte er an ihrem Mund, weil sein Mantel an einem Splitter hängen geblieben war und sie nicht lange genug aufhören wollte, um ihn ordentlich zu lösen. Daran war nichts Feierliches. Nichts war für eine Erinnerung eingerichtet, die sie nicht mehr besaß.

Als die Hafenglocke ihre Abendschläge begann, spürte sie das alte, vertraute Ziehen in der Brust. Jahrelang hatte dieser Klang bedeutet, zu erfahren, was fort war.

Über das Wasser hinweg antworteten die Südtreppen. Dann der Salzhof. Dann die anderen Glocken.

Tarin wartete, seine Stirn an ihrer.

Iona lauschte, bis alle sieben erklungen waren. Dann löste sie seinen Mantel vom Holz, nahm seine Hand und führte ihn auf einer Straße nach Hause, die sie noch nie gemeinsam gegangen waren.