Das gebrochene Herz

Nach Einbruch der Dunkelheit kam der Hafenwächter in ihre Werkstatt. Er trug ein in Segeltuch gewickeltes Bündel.

Iona ließ ihn draußen warten, während sie eine Feder in die Sturmlampe eines Fischers einsetzte. Die Reparatur war nicht wichtig. Weil er wartete, wurde sie wichtig.

Als sie endlich die Tür öffnete, war er unter dem schützenden Türsturz hervorgetreten, um eine alte Frau mit einem Korb vorbeizulassen.

„Willst du noch etwas eintreiben?“, fragte sie.

„Ich brauche jemanden, der etwas repariert.“

„Das Toramt hat zugelassene Handwerker.“

„Die fassen das nicht an.“

„Eine glänzende Empfehlung.“

Er schlug das Segeltuch zurück. Darin lag eine gebogene Platte aus dickem Klangglas, dunkel bis auf ein schwaches blaues Flimmern an der Bruchkante.

Für einen Moment vergaß Iona, dass sie ihn nicht mochte.

„Die stammt aus der Hafenglocke.“

„Ja.“

„Du hast ein Stück des Glockenherzens in einem Tuch durch die Stadt getragen?“

„Bei der letzten Ebbe wurde es ersetzt. Hätte ich es dort gelassen, hätte jemand es zerstört.“

Sie trat zur Seite.

Im Laden roch es nach Lampenöl, heißem Kupfer und der Suppe, die ihre Mutter aus den Wohnräumen oben heruntergeschickt hatte. Tarin betrachtete die Werkbänke, das aufgehängte Werkzeug, die Regale mit beschrifteten Teilen. Sein Blick blieb an einem kleinen gesprungenen Becher voller Bleistifte hängen.

„Nichts anfassen“, sagte sie.

„Hatte ich nicht vor.“

„Das sagen sie immer, direkt bevor sie etwas anfassen.“

Er ließ die Hände an den Seiten.

Sie legte die Platte auf eine gefaltete Lederunterlage und hielt eine Lampe dahinter. Feine Kanäle liefen in Schleifen durch das Glas. Auf den ersten Blick wirkten sie wie Verzierungen. Sieben Kanäle. Sechs endeten an Pfropfen aus dunklerem Material.

„Wer hat das repariert?“, fragte sie.

„Das ist keine Reparatur. Die Pfropfen gehören zum jetzigen Entwurf.“

„Dann ist der jetzige Entwurf falsch.“

„Ja.“

Sie sah auf. Ihre Wut schien ihn zu erleichtern. Das gefiel ihr nicht.

„Sag nicht Ja, als hättest du nur auf jemanden gewartet, der klug genug ist, dir recht zu geben. Sag mir, was du gefunden hast.“

Er zog eine Rolle Zeichnungen aus seinem Mantel.

In der nächsten Stunde sprachen sie wie zwei Menschen, die jeweils einen Teil desselben Problems verstanden. Iona erfuhr, dass das Herz der zentralen Glocke seit Monaten bei jeder Flut überlastet wurde. Die zusätzlichen Erinnerungen aus den unteren Vierteln flossen in eine Konstruktion, die ihre Last eigentlich mit sechs anderen Glocken teilen sollte. Diese sechs hatten achtzehn Jahre lang geschwiegen.

Jeder wusste, warum. Nach den Winterunruhen waren die Viertelglocken für unzuverlässig erklärt worden. Man hatte ihre Klöppel entfernt, ihre Kanäle verschlossen und ihre Arbeit der großen Glocke auf der Hafenmauer übertragen.

So lernte es jedenfalls jedes Kind in der Stadt.

„Diese Zeichnungen sind älter“, sagte Tarin. „Von vor der Stilllegung. Die Glocken sollten einander antworten.“

„Das sollen sie immer noch.“ Iona tippte auf einen verschlossenen Kanal. „Du kannst einen Mund verstopfen. Das heißt nicht, dass der Rest des Instruments ihn nicht mehr braucht.“

„Das Amt erhöht die Abgabe weiter. Mit jeder Erhöhung gewinnen wir weniger Zeit.“

„Hast du es ihnen gesagt?“

„Drei Berichte.“

„Und?“

„Sie baten mich, meine Berechnungen zu ändern.“

Sie sah zum Fenster. Die Läden, die sie nach seinem Besuch vor sechs Jahren repariert hatte, quollen im Regen auf.

„Hast du das getan?“

„Beim ersten Mal.“

„Und beim zweiten?“

„Da habe ich es anders formuliert.“

„Und beim dritten?“

Er legte ein gefaltetes Papier neben die Zeichnungen. Ein Befehl mit dem Siegel von Magistratin Vey: Er sollte seine Vermessungsunterlagen abgeben und bis nach dem Sturm Urlaub nehmen.

„Und jetzt kommst du zu den Leuten unten“, sagte Iona.

„Ja.“

Er versuchte nicht, das Eingeständnis zu beschönigen. Das war etwas.

Mit einem gepolsterten Stimmstab schlug sie ganz leicht gegen die Platte. Ein tiefer Ton erklang, gefolgt von einer schwachen Reihe von Obertönen.

Sieben. Sie lauschte noch einmal, um sicherzugehen.

„Du hast dich letzten Herbst über fehlerhaftes Schätzglas beschwert“, sagte Tarin. „Dein Bericht war präzise. Sie haben ihn unter gewerblichen Beschwerden abgelegt.“

„Deshalb bist du gekommen?“

„Ich brauchte jemanden, der mir sagt, was falsch ist, ohne vorher zu fragen, ob ich es hören will.“

„Das trifft auf jede Frau zu, die ich kenne.“

Ein kleines Lächeln erschien auf seinem Gesicht. Es veränderte ihn stärker, als sie erwartet hatte. Neben seinem Mund lag eine Narbe, blass auf brauner Haut. Das Lächeln zog ein wenig daran.

„Was brauchst du?“, fragte er.

Sie erwog zu lügen. So viel zu verlangen, dass sie mit ihrer Mutter die Stadt verlassen konnte. Die Zeichnungen zu jemandem zu bringen, der das Problem vielleicht noch denen zurückgeben konnte, die es verursacht hatten.

Aber sie hatte den Riss im Herzen gesehen. Wenn man etwas Kaputtes auf der Werkbank liegen ließ, wurde es dadurch nicht zum Problem eines anderen.

„Die ursprünglichen Stimmbücher“, sagte sie. „Und die Klöppel. Falls ihr sie nicht für Medaillen eingeschmolzen habt.“

„Sie liegen im alten Gezeitenlager unter dem Toramt.“

„Unter der Wasserlinie.“

„Bei Ebbe steht es kurz trocken.“

„Natürlich.“

Tarin blickte zur Treppe, wo eine Diele geknarrt hatte.

„Und dein Honorar?“

„Der übliche Stundensatz. Gefahrenzulage fürs Lager. Und keine Garantie, dass ich die Dinger zum Laufen bringe.“

„Einverstanden.“

„Und keine Versprechen, was dir zusteht, nur weil du mir ein kaputtes Stück deines Gewissens gebracht hast.“

Er senkte kurz die Augen, dann sah er sie wieder an.

„Damit auch einverstanden.“