Die andere Werkstatt

Eddie hatte sich einen Bart wachsen lassen.

Arthur hatte ihn zuletzt bei der Beerdigung gesehen, glattrasiert und in einem Anzug, den ihm offenbar jemand ohne vorheriges Maßnehmen angezogen hatte. Der Bart stand ihm besser. Arthur nahm ihm das übel, still und in erträglichen Grenzen.

Er kam mit einem Lappen in der Hand aus der Werkstatt.

„Du hast uns gefunden.“

„Irgendwann schon“, sagte Arthur.

„Ich hatte doch gesagt, dass ihr dem Navi nicht trauen sollt.“

„Du hast gesagt, am roten Briefkasten links. Der ist schwarz gestrichen.“

„Ist er das?“ Eddie sah zum Feldweg, als könnte er es von hier aus feststellen. „Na schön. So was sollten sie nicht machen.“

Clara umarmte ihn. Es war keine ausgiebige Umarmung. Sie ging vorsichtig dabei vor, und Arthur schämte sich für die Erleichterung, mit der er das bemerkte.

Die Werkstatt lag in einem ehemaligen Wirtschaftsgebäude neben zwei Wohnwagen und einem niedrigen Häuschen. Auf einem Schild am Tor stand REPARATUREN NACH ABSPRACHE. Jemand hatte darunter IN MAẞEN geschrieben.

„Das ist neu“, sagte Clara.

„Da kam einer mit einer elektrischen Zahnbürste. Irgendwo musste ich eine Grenze ziehen.“

Drinnen standen ein Rasenmäher, drei Fahrräder, ein Radio und ein Küchenstuhl. Die lange Werkbank war aufgeräumt genug, um zu zeigen, dass Eddie sich Mühe gegeben hatte. Arthur sah sich die Werkzeuge an. Einige waren gut. Die meisten lagen dort, wo er sie selbst hingelegt hätte.

„Wollt ihr die Platte reinbringen?“, fragte Eddie. „Hier ist es trockener.“

„Im Transporter ist es trocken.“

„Gut.“

„Sie ist mit Gurten gesichert.“

„Gut.“

Einen Moment lang standen sie da und zeigten einander, dass keiner den anderen brauchte.

Clara nahm ihre Tasche.

„Wo schlafen wir?“

„Du schläfst im Haus. Im Gästezimmer. Arthur, für dich ist der Wohnwagen da. Ich habe die Heizung schon laufen lassen.“

Arthur betrachtete den näheren Wohnwagen. Er war cremefarben, mit einem braunen Streifen, und stand in der leicht entschuldigenden Schieflage eines Dings da, das einmal Reifen gehabt hatte.

„Perfekt“, sagte er.

„Ich kann auch im Wohnwagen schlafen“, bot Clara an.

„Nicht nötig.“

„Eigentlich ist er ganz gemütlich“, sagte Eddie.

„Ich sagte perfekt.“

Clara trug ihre Tasche ins Haus. Eddie wischte sich noch einmal die Hände ab.

„Sie sieht müde aus“, sagte er.

„Sie gründet ein Unternehmen.“

„Ja.“

In diesem Ja lag etwas, das Arthur nicht einordnen konnte.

„Ist sicher nicht einfach“, fügte Eddie hinzu.

„Nein.“

Arthur ging zum Wohnwagen.

Ärgerlicherweise war es dort tatsächlich gemütlich. Eddie hatte das schmale Bett frisch bezogen und einen Wasserkrug daneben gestellt. Es gab einen Heizlüfter, eine Lampe und ein Taschenbuch mit geknicktem Rücken. Die Vorhänge waren aus einem Stoff mit Zitronenmuster genäht.

Arthur setzte sich aufs Bett. Unter ihm beschwerte sich eine Feder.

Seit Helen gestorben war, hatte er nicht mehr außerhalb des Hauses geschlafen. Davor hatte er die Nächte fern von seinem Bett im Krankenhaus verbracht oder zu Hause auf dem Stuhl neben ihrem Bett. Die fremden Geräusche des Wohnwagens schienen sich erst vorstellen zu wollen.

Er holte seinen Kulturbeutel heraus und packte ihn wieder ein. Er prüfte, ob sein Handy lud. Er las den ersten Absatz des Taschenbuchs dreimal, ohne sich den Namen des Mannes darin zu merken.

Draußen lachte Clara über etwas, was Eddie sagte.

Arthur klappte das Buch zu.

Als er Helen geheiratet hatte, war ihm klar gewesen, dass ein anderer Mann auf Dauer ein Zimmer in ihrem Leben bewohnte. In der Theorie hatte er das akzeptiert. In der Praxis hatte er mit Clara Schulschuhe anprobiert, Elternabende ausgesessen, Pausenbrote geschmiert und eine wütende Vierzehnjährige von einer Party abgeholt, bei der sich die versprochene erwachsene Aufsicht als ein Zwanzigjähriger erwies, der oben schlief.

Eddie hatte Postkarten geschickt. Nicht immer. Manchmal hatten sie monatelang nichts von ihm gehört.

Arthur hatte diese Unterschiede nie schriftlich festgehalten. Langsam vermutete er, dass er trotzdem Buch darüber geführt hatte.

Zum Abendessen gab es Gemüseeintopf und Brot, von dem Eddie zugab, dass es gekauft war.

„Im Rezept stand, dass man es am Vortag machen soll. Also ist es theoretisch besser als gestern.“

„Hast du ihn gestern gegessen?“, fragte Clara.

„Ja.“

„War er gut?“

„Setzen wir ihn nicht unter Druck.“

Arthur probierte. Der Eintopf war gut.

„Die Bohnen hätten noch etwas länger gebraucht“, sagte Clara.

„Du bist nicht bei der Arbeit.“

„Ich vergesse doch nicht alles, was ich über Bohnen weiß, nur weil ich den Mantel ausgezogen habe.“

Helen hatte solche Dinge gesagt. Nicht genau diese Worte, aber mit derselben trockenen Weigerung, einem lächerlichen Vorschlag entgegenzukommen.

Eddie sah Arthur an.

„Hört sich an wie ihre Mutter.“

Arthur legte seinen Löffel hin.

„Ja“, sagte er.

Zum ersten Mal waren sie sich einig, ohne dass daraus ein Wettbewerb wurde.